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Vor einigen Wochen hat sich der isländische Autor mit Schweizer Herkunft auf der Diogenes Wall of Fame verewigt. Seine besten Grüße – med bestu kveðjur – stehen nun neben der Nachricht von Liaty Pisani und der von Bas Kast: »So excited to be here!«
Foto: © Diogenes Verlag, Vanessa Lages Alves
2020 ist Kalmann von Joachim B. Schmidt als erstes Buch bei Diogenes erschienen. Der Islandroman und Krimi stand auf der Spiegel-Bestsellerliste und war für den Schweizer Krimipreis 2021 nominiert. Die Hauptfigur, Kalmann Óðinsson, wurde von Leserinnen und Lesern sofort ins Herz geschlossen.
Der selbsternannte Sheriff von Raufarhöfn ist eigensinnig, bei ihm laufen die Räder im Kopf manchmal rückwärts. Mit seiner naiven Weisheit und seinem reinen Herz ist er ein Held, den man so schnell nicht vergisst.
Was für eine große Freude, dass Joachim B. Schmidt die Fortsetzung Kalmann und der schlafende Berg geschrieben hat, die seit letztem Herbst im Buchhandel ist.
Foto: © Diogenes Verlag, Vanessa Lages Alves
Aber er kann auch anders: Mit Tell hat Joachim B. Schmidt einen historischen Schmöker, ein spannendes Bruderdrama und einen Thriller unter einen Hut gebracht. Modern, frisch, schillernd und mit einem unwiderstehlichen Sog erzählt er darin die Tell-Saga neu.
Und Joachim B. Schmidts erste drei Bücher – In Küstennähe, Am Tisch sitzt ein Soldat und Moosflüstern –, die als Hardcover im Landverlag publiziert wurden, werden bei Diogenes im Taschenbuchformat herausgegeben.
In Küstennähe und Am Tisch sitzt ein Soldat sind in den letzten beiden Jahren erschienen, Moosflüstern kann ab dem 22. Juli vorbestellt werden.
Zur Feier der Verewigung auf der Diogenes Wall of Fame: Eine exklusive Leseprobe aus dem Debütroman In Küstennähe:
In Küstennähe
Kapitel 3
Mit allerlei Werkzeugen ausgerüstet machten wir uns auf den Weg ins Zimmer 37-A, wie Krieger auf einem Feldzug, auf einer Mission. Ich schleppte Werkzeuge, deren Bezeichnung ich nicht kannte. Typisch Helmut: besser etwas zu viel mitnehmen als zweimal laufen. Er hasste es, wenn man wegen einem Schraubenzieher wieder in die Werkstatt hinuntermusste und dabei fünf Minuten verlor. Wir hatten sogar eine Metallsäge und einen überdimensionierten Gummihammer dabei, und ich fragte mich, ob er damit vielleicht den Schlächter erschlagen und dann zersägen wollte. Auch große Müllsäcke hatten wir dabei, worin wir die Leichenteile unbemerkt in die Abfallcontainer beim Zubringereingang hätten stopfen können. Bei diesen Deutschen wusste man nie.
Diesmal begegneten wir Sof fía auf dem Weg nach oben nicht. Dabei wäre ich ihr gerne begegnet, denn mit all den Werkzeugen ausgerüstet kam ich mir wichtig vor. Dafür kreuzten wir auf dem Flur Gunna. Sie hob die Augenbrauen und sagte: »Also nicht bloß zugedreht.«
»Nein«, sagte Helmut. »Ihr habt ihn tatsächlich kaputt bekommen.«
Gunnas Nacken wurde breiter.
Lass das Haus bitte stehen, Helmut.«
Sie verschwand in einem Zimmer und die schwere Tür sauste hinter ihr zu. Helmut kniff die Augen zusammen und blies ziemlich lange Luft aus den Nasenlöchern. Er blieb stehen, regungslos, als hätte jemand die Zeit eingefroren. Dann hörte man, wie irgendwo weiter hinten in einem Zimmer ein Glas zu Boden fiel und zersprang. Wir gingen weiter.
»Gibt es etwas zu reparieren?«, fragte ein gelangweilter alter Mann im Morgenrock, der auf seinen Rollator gestützt im Weg stand.
Helmut gab keine Antwort, er marschierte einfach nur an ihm vorbei. Ich glaube, er hatte den Alten gar nicht gehört. Niemand konnte Helmut aufhalten. Er zögerte nicht, als wir bei der Zimmertür 37-A ankamen, er klopfte und trat ein, ich, geduckt, hinterher.
»Schönen guten Morgen, Grímur. Wir kommen, um deinen Heizkörper zu reparieren. Dauert nicht lange. Wir sind gleich wieder weg.«
Helmut sagte es langsam und überlaut, so wie man eben meint, mit alten Menschen sprechen zu müssen. Von Grímur kam keine Reaktion. Ich fragte: »Hört der etwa schlecht?«
Helmut schaute mich an, als wäre er nicht sicher, ob ich das ernst gemeint oder bloß einen Scherz gemacht hatte. Er muss gesehen haben, dass ich die Frage ernst gemeint hatte.
Grímur sei über achtzig, sagte Helmut. Niemand höre in dem Alter gut. Zudem sei es fraglich, ob Grímur überhaupt noch höre, denn er habe vor einigen Jahren ganz mit dem Sprechen aufgehört. Wie auch immer, der Mann höre schlecht.
Da hatte er wahrscheinlich recht. Helmut hatte eigentlich immer recht.
Grímur schien zu schlafen. Zumindest hatte er die Au-gen geschlossen. Doch seine Bettdecke hob und senkte sich nicht.
»Keine Sorge«, sagte Helmut. »Der ist nicht tot.«
Manchmal machte mir Helmut wirklich Angst. Er las mich wie ein offenes Buch, meine Gedanken und so. Doch nun richtete er seine volle Aufmerksamkeit auf den Heizkörper, er drehte den Regler zu und wieder auf, er kniete sich hin und horchte nach fließendem Heizwasser, als hörte er den Heizkörper auf Herzgeräusche ab. Es war still im Zimmer, nur die Wanduhr tickte träge. Ich hörte den Alten ganz flach atmen. Wieder drehte Helmut den Regler zu und auf. Nichts. Er drehte ihn zu. Er stand ächzend auf – Helmut war auch nicht mehr der Jüngste – und starrte den Heizkörper eine Weile an. Wahrscheinlich hatte er den Röntgenblick, womit er auch meine Gedanken lesen konnte.
Manchmal wäre es gut, einen Röntgenblick zu haben«, sagte er und strich sich mit dem Zeigefinger über den Schnurrbart.
Ich beschloss, mit dem Denken aufzuhören. Es gelang mir nicht.
